Quando vi Perfume de mulher (1992), estava concentrado em Al Pacino. Ator de
credenciais invejáveis e notórias e que, afinal, havia ganhado seu Oscar pelo
papel. Tinha alguma noção de quem era Chris O`Donnell e fui hipnotizado pela
cena do tango, reconhecidamente um dos grandes momentos sem diálogos da
história do cinema.
Mas a figura detestável do antagonista de O´Donnell me
chamou a atenção. Apenas alguns anos mais tarde, em uma das muitas vezes que
revi Perfume de mulher, liguei o nome de Phillip Seymour Hoffman àquela figura.
Quando o fiz, já admirava muito o ator que, como tantos
outros, somente descobri em
Boogie Nights – prazer sem limites, um dos filmes
justificadamente mais festejados de 1997. Naquele momento, Hoffman já era um
ator que tinha minha atenção, mas ainda não havia conquistado minha adoração.
É um tanto como percorrer o alfabeto de A a Z discorrer
sobre como Philip Seymour Hoffman fez isso, mas a homenagem deste artigo não se
legitimaria se me furtasse a esse pequeno exercício de nostalgia entristecida.
Suas performances intuitivas, oxigenadas e sempre significativas no entorno do
filme colocavam Hoffman no meu ultra criterioso grupo de atores interessantes. O
conjunto de filmes Magnólia (1999), Ninguém é perfeito (2000), um favorito
discreto, O talentoso Ripley (1999), Quase famosos (2000) e A última noite
(2002) me impactaram, mas ainda assim – no alvorecer do novo milênio – não
colocava Philip Seymour Hoffman no panteão dos meus ídolos imortais. A Heath
Ledger, para citar outra trágica perda recente do cinema, bastou o desempenho
em O segredo de Brokeback Mountain em 2005 para que fosse elevado a esse
distinto, gosto de pensar, panteão. Foi mais ou menos na mesma época que
Hoffman me seduziu de vez. Se fosse membro da Academia de Artes e Ciências
Cinematográficas de Hollywood em 2006, e ainda não sou, teria votado em Ledger
naquele ano (assim como teria votado em Ledger em 2009 quando novamente se
enfrentaram no Oscar), mas tinha consciência do trabalho fenomenal e maior do
que adjetivos podem tangenciar de Hoffman em Capote. Ali, “smoothly”
(adjetivo em inglês que une um pouco de "suavemente" e "sutilmente" do nosso
português) Hoffman começou a me transformar em tiete. Em 2008, não só o
considerava o maior ator americano de sua geração, como melhor ator em
atividade no cinema americano. E ouvia das pessoas que “um filme com Hoffman
vale a pena mesmo que ruim”. Robert De Niro perdeu esse paradigma há algum
tempo. Jack Nicholson talvez tenha abdicado dele, mas Hoffman – por mais febris
que fossem seus demônios – lutava por ele com a garra dos intérpretes
incansáveis, desalmados no sentido de impiedosos na dominação de seu ofício.
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Eu teria o indicado ao Oscar mais vezes. Merecia por
Sinédoque Nova Iorque (2008), merecia por A família Savage (2007), merecia por
Antes que o Diabo saiba que você está morto (2007), merecia por Tudo pelo poder
(2011) e merecia, sim, por Quero ficar com Polly (2003) – seu talento para a
comédia talvez comece a ser revisto, e mais apreciado, no futuro próximo.
Hoffman merece um busto em toda e qualquer escola de cinema que se preze.
Até Barkhad Abdi (olho nele!) no ano passado em Capitão Phillips,
quem havia roubado a cena de Tom Hanks com tanto gosto quanto Hoffman em Jogos
de poder (2007)? Hoffman ainda o fez sorrindo, sem perder de vista o tom grave
do personagem.
Gigante da atuação, tão camaleônico quanto sensível à
verdade de cada personagem, Hoffman sabia ser o que os americanos chamam de
“character actor”, assim como sabia ser a bússola de filmes que demandavam um ator
maior que a vida (o que ele foi e para sempre será).
Essa versatilidade rendeu a admiração de uma comunidade
cética, egocentrada e que geralmente ignora todos aqueles que não são astros.
Philip Seymour Hoffman se foi, mas como o clichê traz
conforto o abraço com toda a resignação de um fã brasileiro tão imemorial como
tantos outros espalhados pelo mundo ao dizer que, de alguma maneira, ele
permanecerá conosco.
Por Reinaldo Matheus Glioche
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